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Parece inevitable que muchasuertebarro y yo nos enfrentemos una y otra vez. He perdido ya la cuenta de la cantidad de encontronazos que hemos tenido. Desde los primeros, tímidos pero violentos, hace ya tiempo, hasta este último, que por una vez yo no tenía la más mínima intención de provocar. De hecho, lo único que me molestaba de verdad era que quedara en el aire el trabajo realizado, como si no existiera, como si fuera natural y espontáneo que aparecieran seis o siete entradas surgidas de la nada. Este esfuerzo sí merecía atención, de eso estoy seguro, si no, este cuaderno no tendría sentido y yo debería abandonarlo inmediatamente. El tema y las alusiones eran motivaciones secundarias.

En otro orden de cosas, tengo que suponer que sulfuramos imperdonablemente a las pocas sombras que quedan en pie (aunque mareadas), pero, como tampoco hay muchos divertimentos más por aquí, nadie estaría legitimado para poner el grito en el cielo a cuenta de tan redomada insistencia.

Quiero pensar, no sé si ingenuamente, que la razón de tantos encuentros, aunque devengan siempre en fricciones y desavenencias, es que los dos estamos enfangados (las bromas fáciles estarían de más ahora), -por diferentes motivos y siguiendo distintos métodos- en una -pedantísima- persecución. Averiguar cuál sea en cada caso el objeto perseguido podría disolver la posible candidez inicial del aserto. Por decirlo claramente, las inclusiones en la lista podrían estar sometidas a un criterio dominado por la extrañeza. Así lo sugieren las sucesivas apelaciones a un "fundamental" enmarañamiento. Volveré sobre el tema.

Si chocamos es porque muchasuertebarro es un narrador puro, un contador de historias, un escritor de raza como dije, utilizando una expresión común pero clarificadora, mientras que yo soy un diletante, un aficionado de fin de semana, un revoltoso que no cree en esta ocupación cuando adquiere estatus profesional o cuando tiene que pasar por el aro de los publicadores de cuatromiles (por utilizar una imagen alpinista en relación con el número de páginas preferido de los editores) o cuando se toma en serio a sí misma. Él habla de otros. Yo de mí mismo. El miente. Yo digo la verdad. Él es ambiguo. Yo intento ser preciso. Él quiere publicar. Yo no. Él quiere ganar dinero con este negocio. Yo también. Por fin, un punto de acuerdo. Yo creo que Dalí, que está en los cielos, me perdonará la descarnada paráfrasis.

El propósito ha pasado a ser confesable. No sin dejar a un lado cualquier pudor. Por mi parte no habría problema alguno en que utilices mi cuaderno para promocionar un poco tus trabajos (aunque te equivocas en la repercusión que puedan tener aquí). Lo que no me gusta nada es que cuando llegue el momento de editar ese Provincias, harás desaparecer, por cuestiones ominosamente legales, todos tus textos dejando un espantoso hueco en blanco que destrozará mi cuaderno -lo único que tengo como deberías saber-, algo que tanto abomino y trato de evitar. Si los sustituyes por cualquier ocurrencia del momento, la afrenta será todavía peor. Si llega el día y eso pasa, espero que no vendas ni un clavel. No llega a la categoría de maldición gitana, pero casi. Mi recomendación es que te inventes otros y dejes estos en paz aquí.

Bueno, después del arrebato, vamos con un par de cuestiones técnicas. En lo que aquí hemos leído no se ve por ningún lado que funcionen esos pretendidos motores de la narración y no consigo subir ningún peldaño en la historia por más que lo intento. Si es porque no tenemos el texto completo, vale. Pero en cualquier caso, lo único que se nos transmite es, efectivamente, una maraña de sentido imposible. Postulas una cosa y haces otra. En eso nos diferenciamos. Lo que a mí me interesa mostrar son resultados netos y no brujuleos o rompecabezas inútiles. Ya te veo venir: las "Crónicas" de VV.AA. tampoco mostraban ningún hilo conductor ni meta final. Te equivocarías en algo. Fueron un intento fracasado de lograr un objetivo. Puesto que no se consiguió, resultaría ridículo desvelarlo ahora y su único destino es ser destruidas.

Y, por supuesto, nunca podría estar de acuerdo en que se pierda el objetivo real al intentar resolver mis adivinanzas o las de cualquiera. De ninguna forma. Por el contrario, lo que más importaba eran las soluciones, sólo ellas les daban sentido y las rescataban de la inanidad. Y no puedo más que estar muy agradecido a quien lo intentó y lo consiguió en alguna ocasión. Tú escribes para tu propio placer. Yo para el de los demás. Eso te lleva a quedarte en los planteamientos (nunca se te dieron bien los finales). Yo quiero todo lo que pueda lograr. Imagen y sonido. O apagar la tele cuando comprenda que no me lleva a nada.

No encuentro explicación, a no ser tu proverbial despiste, para el hecho de que no recuerdes esta reciente frase tuya: "..., aventura que se convierte en una exploración iniciática, viaje al centro de la tierra". ¿O tratas de disimular que en este caso dejaste de lado tus teorías y sí entraste al trapo del acertijo?

Tu agotado antagonista,

Julio Yllera

Nadie pasa las pruebas que este libro impone. Lo intentan una y otra vez a pesar de que ya saben que sólo encontrarán sufrimiento aquí. Pero todos retroceden ante el crudo reflejo que estas páginas devuelven de su propia imagen a quien se atreve a hollarlas. No están dispuestos a arrostrar el necesario suplicio que se requiere para alcanzar la purificación. Creen que soy yo su verdugo, pero se equivocan. Sólo soy el guardián de las sombras. La prueba es que tampoco son capaces de llamarse unas a otras y construir su Olimpo privado de ambrosía e hidromiel. El que tanto parecen desear. Sólo yo sigo, arduamente, lleno de angustia, casi desesperanzado, sólo yo sigo.